Wege
Kerze stirbt vor meinen Augen,
Auf meiner Schaukel durch die Welt:
Eine brennende Feder sinkt zu mir herab,
Durch den Nebel meiner Gedanken.
Ein Blick nach oben;
Kein Buch verrät,
Wohin der Vogel fliegt.
Nebel kurz gelichtet wieder.
Fieberhaft das Mosaik nun ordnen –
In wilder Jagd nach Zeit und mir.
Fällt ein Sonnenstrahl hinein,
Und schiebt die Wolken beiseite.